Вся сила в компоте

Как после таких разделочных, какие были, писать дальше? Чтобы было похоже?

Вряд ли. Вряд ли у меня получится. Ну, значит, буду писать, как получится лично у меня. Решила я все же, после некоторой борьбы с собой, начать с того, чтобы вспомнить предыдущую разделочную. Почему после борьбы с собой? Да потому что там стоит стих, который в свое время потряс меня до глубины всех моих душ, не знаю, сколько их там у меня, но изумились все, что были. И я написала на него пародию, которую и не надо бы помещать сюда, так как самой писать разделочную и опубликовать в ней что-то свое - это не очень-то. Мда. Но с другой стороны, вспоминать предыдущую разделочную без этих стихов и пародии на них я не могу, ну просто не получается у меня.

Правда, для этого мне придется повторить исходный текст - я про него ничего не буду писать, все уже было сказано до меня Flash Gordon. Ну разве что только одно - иногда какая-то сила заключена и в козах. Но какая-то не та.

Итак текст человека с ником Night Wind

Зачем мне не отдали небо?
Оно горит: зачем же им?
Я думал:хоть отдали мне бы!
Ведь я считал его своим!

Зачем мне не отдали море?
Забрали: а зачем же им?
Я раньше бы ввязался в споры:
Ведь я считал его своим!

Зачем мне не отдали ветер
И заперли его внизу?
Зачем, убив источник света,
Сжёг Аухгумлскую козу?

Зачем же вы кислоты лили
На розы поперечный срез?
Чтоб понял я, что в этом мире
Трудно дышать наперерез?

Как все же отвратительно в России по утрам, а?

Ответ родился почти сразу же, тем более что в России не только по утрам иногда бывает отвратительно. Но даже и по вечерам. Хотя и реже.

Прости меня, Flash, не удержалась и вставила тебя в текст как персонажа, это само собой как-то получилось. В принципе, такая ситуация ведь могла происходить?

Зачем мне не отдали водку?
От пива я уже устал…
А ну - не трожь мою селедку.
И ты - не трогай мой бокал…

Не съеденных салатов - куча,
не выпитых бутылок - две…
И Flash сидит мрачнее тучи,
с кровавым скальпелем в руке.

Строка была мне не подвластна,
и вот, случайно прорвалась:
про личности писать - опасно…
Откуда в баре Flash взялась?

Ну ладно - мы оставим это
а кто козу сюда привел?
Хотите смерти вы поэта?
Кто это сделал - сам козел.

Коза мешает мне про розы
со стойки матерно хрипеть.
И пахнет так - как пахнут козы.
А выглядит - ну просто смерть.

Я удалить ее пытался,
нажав на клавишу "делит",
но номер этот не удался:
рука предательски дрожит.

Вот привязалась - и не знаю…
А может - это гнев небес?
Пишу с трудом. Я умираю:
Труднo дышать наперерез.

Теперь по поводу стихов. Которые на Форуме.

А не кажется ли вам, что вот эти искания иных миров, которые в я увидела в стихах с форума, это от безделья? Есть время, его лишнего много, вот и ищете все что-то, ищете.

А тем, которые к ним действительно идут, к этим мирам, им в основном некогда. Некогда время тратить на всю эту романтику с луной, кровью, любовью и прочим. Они еле успевают записать то, что видят, и дальше себе чешут.

Вот стих. Автор его - Risha.

Читайте, читайте.

А на небе Луна светит нищим и сирым,
А на небе Луна безнадежно мерцает,
То смущает Людей, прибавляя им силы,
То играет людьми бессердечно играет.

А на небе Луна и тоска в моем сердце,
А на небе Луна собирает поклоны
Сколько тех в этом мире, кому уж не деться
От бессчисленных искр этой светлой короны?

От бессчисленных рук, ненавязчиво длинных
От бессчисленных слез в бесконечности ночи
Зачаровано смотрят люди в кружево синих
Бесконечных миров. Что они напророчат?

А луна чародейка вновь зовет за собою,
Всех людей. Всех живущих на пьяной планете
И никак ты в душе зова ночи не скроешь
Побредешь к Светлоликой в бледном призрачном свете...

Ну не буду писать, что луна, собирающая чьи-то поклоны - это выглядит несколько глупо. Это само собой. Но меня после прочтения этих стихов пробило на картинку такого плана: вокруг меня летают бесчисленные искры, слезы и главное руки…Кошмар в стиле Кинга. Или серии "Лекс". Я не пойму, как в таких условиях можно еще что-то увидеть, какое уж после этого кружево бесконечных миров - тут бы живой выбраться из такого наваждения.

Выбираюсь. С трудом, но выбираюсь. И что я вижу, посмотрев по сторонам?

Явно идет какая-то борьба между представителями двух группировок…

Видимо за наши души, встать в круг из праха, пройти за него - о - о, этого мне только и не хватало на сегодня…

Это куда ж я попала опять?

Девушка с ником ALion написала, что:

Ангелы света и ангелы тьмы,
Просто не те, и просто не мы.
Быть может все это не правда,
И нет больше "нет" и нет больше "да"?
Нужно все это просто понять,
Тревогу свою, без причины, унять,
Встать в серый круг на полу,
И отпустить себя как стрелу.
Куда попадешь?То ли в ад,то ли в рай?
Но это ты сам сейчас и решай.
Отпусти себя , позабудь о том ,что было,
Просто забудь о том ,что так давно ушло,
Иди туда ,за серый круг из праха
И не останется в тебе ни боли ,и ни страха..

Сила ночи, сила дня…

Смерть Завулону.

Но это стихи, в которых хотя бы что-то можно запомнить - а вот о чем повествует вот это?

Капельки неба падают вниз,
Солнце с луною за ручку,
Кто-то летит и падает вниз,
Кто-то платит за ручку.
Кто-то собрав все осколки в рассвет,
К небу зовет чей-то шепот,
Кто-то рисует на стенке портрет
Сказки, в которой есть ропот...
Сны и недели...
Мечты бульвары...
Что же в них есть,
А чего же в них мало...

Это ведь не стихи.

Mari, это набор фраз, штампованных фраз.

И потом, я бы очень хотела спросить у тебя - что это за таинственная ручка, о которой идет речь? Она действительно такая дорогая? Что покупка ее достойна описания в стихах? Нет, против описания покупки ручки я ничего не имею, да только вот в стихах, а не в том, что я прочитала. Конечно, кто-то платит за ручку, кто-то за интернет, и тем, кто платит за интернет скорее всего не представляется проблемой заплатить за ручку.

Хотя как знать. Смотря какая она. Ну да, хм, отвлеклась…

Вообще я так думаю, что тем, кто платит в дороге за разные вещи, не обязательно только за ручки, им проще писать стихи, но, как я уже заметила выше, им часто некогда.

Но вот попадаются и такие, которым еще есть до всего дело и они далеко не все заплатили, видимо ручки не покупают и поэтому в кармане у них еще звенит и на душе тоже…

Стихи Теххи [Питерская Пай]

это странное время...я снова пугаюсь людей...
строчки - в ряд, в письмах шлю безнадежное тихое эхо...
мы сбиваемся в хлам, укрываемся пледом дождей,
доверять не словам - паутинкам шуршащего смеха.

рисовать - на экран. замешав голливудский коктейль,
толстоносые бутсы. клеши. и меланжевый донельзя свитер.
мысли рвутся в слова. чувства тянут свою канитель...
там, где огненный Марс видит в снах сумасшедший влюбленный Юпитер.

не равняется шаг. пустота. За окном листопад.
засыпается город печатным отрывистым слогом.
пробегут поезда. загудят провода невпопад.
и забьется душа, заболеет навзрыд безнадегой.

буквы рвутся в слова.. не забыть не забыть не забыть.
ты держись, слышишь там. нарисую тебя акварелью...
нам отмеряет небо последнюю тонкую нить
ты поймай тот мотив, пусть послужит он нам колыбельной.

В этом тексте я вижу ту самую легкость бытия, которую многие ловят, но которая так часто бывает настолько легкой, что просто ускользает из рук.

Разве что возможно я бы написала:

"Буквы рвутся в слова не забыть, не забыть…но забыть."

Но это твой мир, твоя сказка, и он очень реален, в отличие от предыдущих стихов.

Так же реален, как и мир, в котором есть место компоту.

Только через наш мир можно попасть в другие.

А пока не попали, читайте про то, что есть в нашем мире такие вещи, которые мы можем назвать простыми волшебными вещами.

Да, да, я о том компоте, о котором как-то упоминала на форуме. Про вишни в сахаре. Автор стиха - Sapog.. Поскольку автор зарегистрирован на форуме Голоса Ехо, то думаю, что можно немного нарушить условия написания этой разделочной и поместить сюда то, что автор не высылал на форум. Так как его согласие на это получено.

Ну раз уж я обещала вам, не помню точно кому. Обещала показать, что такое хорошие стихи.

Я бы честно говоря, Sapog, и другие твои стихи опубликовала, но и их и этот - поставила бы в поэзию.

Вишня в сахаре.
Косточки в мякоти.
Масса в стакане.
Приложен вес к дну.

Заслуженный отдых
Спелой ягоды.
Удел - захлебнуться
В личном соку.

Белый верх.
Кристалликов корочка.
Темный низ.
Пора на парад.

В стеклянной таре
Положат на полочку.
На крышке напишут
Вишня. Вэ. Сах.

Ну что - поняли конечность бытия?

И теперь, только после этого начинаем хотеть в другие миры, рваться разговаривать с луной и ангелами - после того, как заметили в магазине баночку вишен в сахаре, или пива балтика номер семь, или питерскую подворотню, или кузнечика в траве.

И вот тогда жизнь будет прекрасна и удивительна.

О новой поэзии вам рассказывала taisha.