Объявляется минута молчания. Enjoy, как говорится, the silence,
пока есть такая возможность. Я не буду ничего говорить ни о сорокасемилетнем
кулхацкере с мозолью на заднем фасаде, ни о двенадцатилетней нимфетке,
которой он, как правило, кажется/окажется… Хотя запросто бывает и
наоборот. А еще иногда бывает, что это правда разные люди. Но это
уже совсем другая история.
Вот вам стихи. Вернее, вот вам целиком письмо от их автора - не
только поэтическое произведение, но и, что ли, введение с заключением.
_____________________
Если мои стихи Вам понравятся, то разместите пожалуйста их в отделе
поэзии. У Вас нет стихов о животных Ехо, а я их написал.
-*-*-
Вот буривух, хоть не павлин
И в Управлении не один,
Но дороги нам перья, и дорог нам твой пух,
О умный, о красивый, о великий буривух.
Вот Хуф, он песик очень славный,
Со всеми пообедать он не прочь
А время суток может быть разным,
(Для сэра Макса зто ночь)
Еще я написал стихи про Ехо.
Е Х О
О Ехо, город сказка,
И город Макса снов,
Твои красоты описать,
Тут нужно много слов:
Сюда спешит уставший
От горя и забот
Магистр заплутавший
Здесь свой приют найдет.
Здесь Орден Семилистника
Покой нашел себе.
Здесь Сердце Мира-Истина
На Холоми островке.
Здесь Тайный Сыск впридачу,
Уже который год,
Покой наш охраняет,
И службу все несет.
Здесь Макс спокоен как нигде,
Коль Джуффин здесь- не быть беде!
Меня зовут Тимур, мне 11 лет, я живу в Казани.
_____________________
Вот она какая, настоящая мужская любовь… Я, будучи хозяйкой "Разделочной",
более всего страдаю от того, что подавляющему большинству моих корреспондентов
11 лет. Или все-таки 47…
Тяжело с ними. Некоторым почему-то кажется, что все содержимое моего
почтового ящика автоматом оказыватся в "Голосе". Хотя, почему
нет? Для "Разделочной" клиентов (кстати, может, мне кто-нибудь
сможет объяснить, в чем сермяжная правда отправки мне стихотворения,
предваренного строкой "Можете отпрепарировать, он и вправду не
очень-то впечатляет даже меня"? Естественно, с такими стихами
читатели не будут ознакомлены до конца дней … чьих-нибудь их нас дней…
если только не оставят перед собой задачу взломать мой почтовый ящик)
полно (зачастую таких, о которых даже и писать не хочется…). А кто
поедет в "Поэзию"?
Для начала, сегодня туда отправляется наш старый знакомец
Виталий Андреев
-*-*-
Здравствуйте, милые детки! Луна над ольхою висит.
С нижней скукоженой ветки пристально ворон косит.
Кончились добрые сказки. Муторно нравиться всем.
Или закроете глазки, или кого-нибудь съем!
Сатирики, бля, юмористы… Моя отсутствующая совесть, мой зудящий
комарик, спасибо за вопиющую несерьезность текстов. Потому что похожие
на поступь статуи Командора стихи о свободе, вечности и одиночестве
так часто утомляют своей пустотой и однообразием, как будто 80 % моих
корреспондентов - один и тот же человек (неизвестного науке возраста,
сорок пятый раз добавляет мое внутреннее "я").
Повысим градус. В смысле, по нарастающей. От постоянных клиентов
"Разделочной" к постоянным авторам "Поэзии" мы
уже прошли. Настало время моей протеже. Немножко грустно не знать
лично такого милого человека, но, по крайней мере, недлинные записочки
электронных писем, в которых поэтической нежности больше, чем в иных
любовных признаниях, так согревают мне пальцы… Оказывается, на Стихи.ру
живут и настоящие поэты.
Умэко
Его химерное обаянье...
Гаснут лучи, кабинка плывет колыбелью,
В парке звучит молчанье - забытою трелью:
Город в горах любит твои наважденья.
Прячется страх в длинной цепи не-рождений,
Ненависть жжет: это не выход из комы!
За поворот уводит зигзаг незнакомый.
Пляжи пусты; замысел - частой решеткой,
Только мосты лягут границами четко.
Мой лабиринт добрее написанных истин,
Бледный гранит небом уютным повиснет,
Нефритовый круг здесь вдохновляет поэтов.
Стимул "а вдруг!" много решает на свете:
Вдруг разделить ты разрешишь этот вечер -
В сны ухожу - с глупой надеждой на встречу.
Тенью прошелестело лоохи некоего Вершителя… Нехорошо, конечно, будучи
ответственной за ознакомление почтеннейшей (богатая была опечатка
сейчас: "почленнейшей") публики, иметь любимчиков, но, поверьте,
из тех, кто присылал мне свои стихи, именно эта лирическая птичка
смогла сплести себе гнездо где-то неподалеку от моего сердца…
Я не люблю 14 февраля!
Второй луны взорвалась середина
Безумным праздником для всех влюбленных:
Украшен день Святого Валентина
Рекой сердец - от целых до пронзенных!
Удобный повод вылить паранойю
В признания любви - причем, до гроба.
Не бойтесь клятв: с наивностью святою
Пятнадцатого их не вспомнят оба.
Как-будто нужен повод тем, кто любит,
А тем, кто одинок - напоминанье,
Что чьи-то существуют руки, губы,
Цветы и нежность, страсти и желанья.
Жизнь - тихий омут, снова годовщина
Уснувших чувств, "любовей понарошку",
Но все же рассылаю валентинки,
Жду писем и вздыхаю у окошка:
С наивно-детской верой ожидая,
Что вдруг и мне найдется в сказке рыцарь.
Всех звезд небесных россыпь золотая
Дождем с твоих ладоней мне приснится...
И напоследок - просто стихотворение, вообще без оценок. Не совсем
понимаю, зачем оно было прислано мне, уж с классиками-то я принципиально
не сражаюсь… Хорошо хоть, за подписью автора прислали. Впрочем, не
могу не отметить, что некоторым из тех, кто пришел в Ехо за путешествием,
подобным трипу сэра Макса, прочесть это стихотворение я бы настоятельно
рекомендовала. Во избежание.
Не жилец этих мест,
не беглец, а какой-то посредник,
совершенно один,
ты кричишь о себе напоследок:
никого не узнал,
обознался, забыл, обманулся...
Значит, просто зима. Значит, я никуда не вернулся.
Значит, просто чужой.
Никого я здесь не обвиняю.
Значит, просто чужой...
Я иду, тороплюсь, обгоняю.
Как легко мне теперь,
оттого, что ни с кем не расстался.
Слава Богу, что я на земле без отчизны остался.
Поздравляю себя!
Сколько лет проживу, ничего мне не надо.
Сколько лет проживу,
сколько дам за стакан лимонада.
Сколько раз я вернусь --
но уже не вернусь -- словно дом запираю,
столько дам я за грусть от кирпичной трубы до собачьего лая.
О новой поэзии Вам рассказала шеф-редактор раздела Flash
Gordon.
